9 - Este principio de año 2021. Os felicitaba así." El Buey"

© GatoFénix - Logo del año de "El Buey"

 Como loco, y con el barbijo por montera, me "lanzo al ruedo".

Hoy brindo (esto era en enero) por todos los días de este año del Buey que vendrán,

uno detrás de otro como vagones de un tren de mercancías de los de antes.

Este tren, cuando acabe de pasar por nuestra estación, será otro año.

El día de hoy sólo trae deseos de felicidad para todos los personajes del andén.

Todos y cada uno de nosotros con cara de viaje, que es, como una interrogación

llena de miedos y, a la vez, de ilusión de niño.

Parece que los magos de Darth Vader, ¿O eran de Da-Vos veinte 30?

No sé, creo que nos auguran trenes litera, que los aviones contaminan mucho.

¡Bueeeno! De aviones saben mucho porque hasta "van a mear" en ellos, con perdón,

que no quiero faltar, a la verdad por supuesto... ¿en qué pensabas?

Y otros que vuelan y dejan el cielo con nubes muy raras,

como si fuera borracho el piloto, para que me entiendas.

O como si no fueran a ninguna parte, o como si "los mandos" tuvieran amnesia

y no supieran regresar al aeropuerto.

Por eso, van a traer muchos trenes con literas para viajar, que pudieran ser un anticipo

a trenes de ganado con destino a ninguna parte, como ya pasó no hace tanto.

"El buey" es signo de gran trabajo y tesón, lástima que a veces no sepa adónde ir.

Aunque siempre hay una rata u otro animal más despierto y perezoso

que lo utiliza para llegar, tal vez donde él nunca hubiera querido llegar,

o sí, como en el relato chino cuando fueron a Buda a agradecerle su creación.

Por eso la rata subida en el Buey, donde había viajado, al saltar delante de él,

es el primer signo del Horóscopo chino...

luego viene el Buey, que es el de este año.

No es un año de negociaciones, más bien de aquí estoy y de aquí no me muevo,

pero claro, existe el riesgo de que haya topetazos, encierros, tal vez fiesta en el Ruedo.

No sé, se me ocurre, que como ahora, lo taurino está mal visto

puede que, como paradoja, porque de eso es tiempo, surja algún torero;

o alguien al que le corten la coleta;

o, en el peor de los casos, que quedemos todos

"para el arrastre".

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8-El milagro de la connotación.

 Yo le dije, por Wasap: ¡Buenas noches!

Y al rato, me contestó: Adiós.

Nunca me habían dicho “adiós” como buenas noches.

Ni recuerdo nunca estar tan solo y tan engañado.

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7-Asincronía de la recreación.

 

Los años se suceden y

 vamos sincronizados con el tiempo.

Necesariamente nos movemos 

o nos aquietamos, como todo ser vivo,

al ritmo de los astros

nuestra madre Gaia y los innumerables otros

como si fueran nuestros tíos.

Circulamos en torno a un vacío 

amarrados a los otros con las manos amorosas 

que nos han sostenido o nos sostienen, libres de ataduras;

inmersos en un remanso de paz...

 o en la vorágine de los hechos

que pasan por nuestras cabezas, 

soñando, 

o frente a nuestros ojos:

borrachos del movimiento de la Tierra.

El Sol, cada día, 

nos mueve a actuar llenando, nuestros ojos, de vida.

Cada vez nos pesa más el tiempo, 

pero las vueltas siguen monótonas

como las manecillas de un enorme reloj mecánico.

Cada vez tememos padecer asincronía porque vemos, que somos

un verso de pie quebrado en el soneto oficial que difunden

 los voceros oficiales: 

los encargados de "recrear" la Creación.

Como si fueran dioses y no son nada bueno.

Ni siquiera para ellos mismos.

Todo misterio maravilloso, 

es ocupado por un lodazal de pensamientos egoicos,

no menos sorprendentes que la propia Creación.

Por ello: hasta se llega a lo peor. 

Y se persigue a los anacrónicos desinstalados.

Si no, son descalificados, y etiquetados; 

se les señala y estigmatiza, que es casi más cruel.

 Y nos recuerdan, cientos, miles de veces, 

y de todas las maneras posibles...

que es a ellos a los que les debemos la vida, 

y no a Dios: Que no existe, dicen.

 Que la vida es tan frágil

..nos lo recuerdan, por nuestro bien, muchas veces.

Y entonces, el miedo nos debilita 

y nos enfrenta

a nuestros hermanos, que los han convertido 

en nuestros enemigos

y en sus aliados.

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6 - Un cuadro de "inexistencias".

 Inexistencias.

Un vacío de gente lleno de nada…

en apariencia.

Porque... ¿Qué son los sueños? …

Menos que el humo de un rescoldo;

Menos que el vapor del agua…

para nuestros ojos.

Un cuadro de inexistencias.

La imagen viva del sueño de una tarde,

Entre miles de tardes de un verano

de los tantos veranos de esta vida.

Fresco calor tropical, interior.

Todo vibración: Todo.

Como son las cosas, de verdad.

Los ojos ciegos del hombre:

nos confunden, y siempre nos alejan…

de nuestra esencia viva y eterna.

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5-La isla bonita

 

2007-2021

Otra vez, La isla Bonita de donde nace Anaís. El fuego.

 Las islas del amor se queman, mi niña.

 He oído nombrarlas, desafortunadas y

quisiera enfriar su piel con unos versos.

Indignaba la mezquindad de miras,

la ignorancia del pirómano de turno, entonces.

Danzando en aguas y ardiendo

¡Pobres mías! Tan mías que sin conoceros a fondo

me hicisteis vuestro en dos encuentros.

Y ahora estáis cubiertas de humo, de fuego y,

al fin, cenizas.

Cuando vuestra piel se calcine,

los recuerdos se volverán fantasmas

y los sueños de volver a abrazaros...

será un abismo en la Nada.

 ¡Pobres mías! me  conmueve el sufrimiento

de los árboles convertidos en cometas

azotados por un viento rojo destructor...

Y no tenéis pies para huir.

Agónicamente lanzáis vuestras piñas

como si vuestro corazón se hiciera añicos.

Faltaban gaviotas con el vientre preñado de agua

que os enfriara el alma.

 ¡Cuántos gobiernos para tanto desgobierno!

¿Tan poco importamos los hombres?

Tampoco importamos los hombres

que ya ni te cuento lo que importan

los animales, las plantas y nuestra Madre

la Tierra.

--------- 

Anaís,

amiga ya entonces, en ese 2007 del incendio,

y que hoy vuelve a mi en 2021, este recuerdo escrito

cuando vuelven las imágenes de la Isla Bonita reventando

como una sandía madura mostrando su herida al caer al suelo,.

El fuego de las entrañas de la Tierra va camino del cielo

desde abajo del todo por la grieta del cono,

 para quedar esparcido como un manto de lava gruesa

calcinando todo a su paso camino de la costa  Atlántica

como si volviera a emerger la Atlántida.

  

© GatoFénix

4-¿Qué te desenamoró de mi?

 ¿Qué te desenamoró de mi?

Me preguntaba estando en esta isla de tiempo

en el mar de los días por los que navego.

Ya sé que gente estudiosa lo sabe.

Han ingeniado un código de barras para todo.

Y dicen saber, con precisión,

la fecha de caducidad de todas las cosas ¡admírense!

Y también del amor, al fin, otra cosa.

Lo tachan de caduco e incluso casi ridículo, pueril o adolescente.

Será que estoy mal hecho...o que no evoluciono...

o que soy/estoy muy tonto,...¡pero mucho, mucho!

Porque a mi, no me pasa.

Yo tengo el amor guardado como se guarda el buen paño,

en el arcón de madera de sándalo acolchado,

de seda rosa y azul celeste como el perfume

de Orión y Angélica, de Aura-Soma.

Lo tengo acomodado en un lugar bonito del corazón,

al lado del baúl de la infancia, que es el tesoro mío.

Ese, que, gracias a Dios, me acompaña a todas partes y,

aunque soy muy despistado con las fechas,

esos recuerdos andan vivos y salen y entran por donde quieren de mi,

y casi diría que son como la sangre luminosa del alma...

Y, que no desaparecerá; lo sé.

Sé que no morirán cuando muera.

Como este poema roto y desmanido que me sobrevivirá;

o incluso puede, que me lleve

allá donde vaya.

¿Quién sabe esas cosas?

Por eso no entiendo... y me pregunto:

"¿Qué te desenamoró de mi?2

Sentado, 

en el islote inconsistente del tiempo 

del efímero mar de los días.

© GatoFénix

3-La soledad compartida: ese ataúd.

La soledad: ese ataúd
Me dijo al verme mudo y triste en el sillón:
- "No estés así"
Contesté, apenas molestando, al silencio:
- No puedo estar de otra manera.
- Si nosotras te queremos.

- (...)
Ya no dije nada más y respiré un poco,

hundido en mis intuiciones.
Vino un pensamiento: "Mi cuerpo no nota eso"

Ahora,
al recordarlo,
se me llenan los ojos de lágrimas.

Siento que brota ese venero en alguna parte del cuerpo;
alguna parte muy profunda, de mi cuerpo.
La sensación es confusa para describirla pero es
como si viniera de los juanetes de los pies...
pasara por las pantorrillas;
subiera por por la espalda;
se expandiera por los hombros; y, de ahí,
me cubriera la cabeza y frente,
las orejas ardiendo,
una capucha de tristeza.

Ahora sé que es pánico.
Es de un tejido talar, franciscano,
más propio de la arpillera de un saco de patatas.
Tiene la frialdad húmeda de las tierras oscuras.
Tan profunda es la pena a veces.
"La soledad compartida es un ataúd sin acolchar"

Tosca madera de pino.

Ya no dije más esta tarde-noche.
A su abrigo, mis ojos entornados y vidriosos
me vieron capotando; como  tomando una curva a izquierdas,
en una recta.
Esa pirueta absurda, garabato en el aire,
ese trazo del que Dios me agració,
que es capaz de hablar al interior del ser
como un destello de síntesis de una verdad
que impacta como una luz intensa fugaz
y a la vez permanente, de un mensaje misterioso.

No tenía nada que decir.
Pasa cuando nuestras "estructuras profundas"
no son las mismas.
A veces la apariencia de la urdimbre es la misma,
pero el hilo con el que se ha tejido es de naturaleza diferente.

No es posible comunicarse.
Ver con antelación no evita ese dolor.
Las cosas andan por ahí con vida propia
y todo es propicio, en estos tiempos,

para este desastre.

No se admite la verdad porque
cada vez te dirán que estás equivocado.
Son tiempos de mentiras que venden como verdad.
Si dices que "los hilos" que valoras son los que cumplen
los diez mandamientos, se burlarán de ti.
Lo dicen los argumentarios del descaro.
Y con esos mimbres: estos cestos.
Cestos que no pasarían la SHARP de los cascos homologados.
Nadie piensa que nuestra cabeza tiene gran valor.
Se fían de la propaganda para adquirir su urdimbre
y así andamos los que pensamos
que no hay que escatimar en verdades para protegernos.

Si estás descalificado, por la sanción social,
no te molestes en avanzar.
Cada palabra, sin abogado defensor delante, puede ser
utilizada en tu contra siguiendo el argumentario.
Sin posibilidad de réplica.

Mejor el silencio, aunque tampoco creas que tanto,
que hasta el silencio anda tipificado, y no muy bien,
en los argumentarios de la perversidad.

Poner palabras a lo cruel, es para mi un arduo trabajo,

como si fuera mi misión de vida, 

para dar voz a las víctimas silenciosas.

© GatoFénix

¡Qué vergüenza y ridículo!

 

Desde el Hotel

El corazón en el cielo. Curiosa señal, aquella mañana. 

Eran mis Ángeles con su amor infinito.

2 - Llueve como si fuera un llanto.

Llueve... como si fuera un llanto.

Un llanto...triste y dulce;

envolvente como la música suave de órgano.

Esta catedral enorme que es el mundo

nos cobija y nos moja

como un bautismo sanador del alma.

Cuesta no llorar.

Y afloran las lágrimas

de una pena profunda irresoluta,

insalvable.

Una pena como un abismo que nos desafía a volar sin alas

en el vacío de uno mismo.

Recuerdas cosas que ya no son,

y vuelves a mirar como cae mansamente la lluvia.

Entonces te llenas del agua del aire que es amor desbordante incondicional

y ves que esta prisión no te deja ser "lo-que-realmente", eres.

Un todo lleno de vacío.

Tu amor no llega ni a empañar la redoma de vidrio

Y te vuelves a entristecer sin lamentarte.

¿Para qué? Te preguntas

y ya sabes que no habrá respuesta humana ni divina.

Llueve fuera y dentro de mi

como si fuera un llanto.

Un agua sanadora llena de esperanza,

una esperanza llena de vida,

una vida plena de esperanza,

ahogada la libertad.

Una libertad exenta de odio y de rechazo...

Vuelve a aflorar una lágrima como si fuera

un gorrión en el nido, pidiendo,

con el pico abierto,

que venga su madre con una chispa de amor:

el sustento.

Pero su madre ha muerto.

No viene...

y no vendrá nunca, su madre.

Así esta tarde de lluvia me habla.

Escucho su olor dulce como un trino.

No hay socorro para el pájaro

herido de soledad y abandono accidental.

Queda, morir a esta existencia

sin lamentarse porque

la vida es así.

Hoy hace veinte años que me casé feliz,

y todo, parece... que no ha sido.

Solo queda el presente enjugado

con este orballo sobre una cala.

Hoy llueve como si fuera un llanto.

Un llanto que viene de muy lejos;

Un llanto, de muy hondo y, de muy alto.

De cuando no se ve el cielo

porque es como si nos abrazara

con la humedad de sus brazos fríos

y

verdaderamente

tristes.

Siempre he sido un ingenuo.

No aprendí los registros de esta vida.

Fluía, parece que feliz,

y todo era mentira.

Un burdo engaño. Y yo,

Un grotesco figurante

haciendo, el ridículo que se hace,

cuando te "sueltas" a ser tú confiado

en el colchón del amor inexistente.

Me resisto a pensar que merezca esto.

Sólo Dios espero que me perdone,

equivocación tras equivocación,

y me lleve a donde, al menos, no estorbe,

ni sea herido, más.

Esta lluvia de hoy 

me ha deshecho, la figura, sin cocer, que era;

y he vuelto a ser el barro de la senda,

que al pisar acoge vuestra huella, al caminar,

para luego borrarse con esta lluvia, que es llanto...

y llegar a no ser,

nada.

© GatoFenix

1.- Entre el dicho y el hecho

 

No saldrá de la pluma de este minino

otra cosa que palabras y palabras.

Unas serán ciertas, otras acertadas;

dirán lo que conviene o lo que convino.

Pero tanto las unas como las otras

no serán sino palabras de los sueños

que embaucan con sonidos halagüeños

y seducen envolviendo nuestras horas.

Palabras, que escucha el alma transitada;

palabras, que luego brotan por el cuerpo:

suspiros y silencios de madrugada.

¡Palabras, sólo palabras! es lo que vendo,

amigos. 

Somos palabras encarnadas...

con túnicas de colores refulgiendo.

Palabras para tomar en serio, 

luego somos palabras, entre el dicho y el hecho:

Palabra.

© GatoFénix

https://youtu.be/uaYMXTOMQUQ?si=ama07bsw1yNByCoz