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03 febrero 2022

114 - La Candelaria San Blas

 



Hoy es San Blas, y tal vez no sepáis, que es el encargado celestial
de cuidar nuestra garganta. 
Los que cantan y los que amamos el cantar lo celebramos,
como se celebra lo bello y lo divino;
los que no entendemos pero nos hace reír o llorar: a solas.
Cantar el amor, la pena, la amistad, la misma muerte,
y cómo no, las alabanzas al inefable Dios Padre Madre.
Mientras escribo esto pienso en todas las personas que amo, amé y amaré. 
Porque nada como el amor para entender que no hay tiempo.
Que estamos en un Presente Eterno...
Aunque, eso sí, nos quieren convencer de que 
estamos "de cuerpo presente" .

En esta fecha en los tiempos de la España tradicional,
se acostumbraba a comer las "Rosquillas del Santo"
que las horneaban unas monjitas, que hacían unos dulces "divinos".
Divinos, porque eran tan sencillos como exquisitos.
...y eso que yo  nunca he sido "galgo", es decir, aficionado a la pastelería. 
Nunca tomaba azúcar, sólo miel desde niño y claro,
 una onza de chocolate con pan para merendar.
O el chocolate que hacía mi madre con mucho amor. Pero... mucho ,mucho...
con bollos que ella también horneaba el día de S. José.
De estos rosquillos  no hacía ella, pero  ahí va la receta de las famosas  rosquillas de S. Blas:



Ayer y hoy son el cerrojazo de las fiestas de Navidad.
a los 40 días de nacer Yeshua.

En la Candelaria. Virgen de las Palmas de Gran Canaria,
"la Morenica", donde tuve el honor y la osadía, de abrazar una guitarra,
(que llegó a mis manos y nunca supe cómo)
y salir con los que cantaban en su Romería., pues como si fuera un nativo.
Mi amigo y hermano espiritual, Fernando Artiles Canario
fue quien nos atendió mejor que a Reyes, y luego
me envió la grabación, en un CD de la retransmisión por TV Canarias.

Es una virgen que sin conocerla nunca nada, más que de oídas,
la noto muy mía y por eso ese tiempo estaba como encantado
por la melodía de su Canción y la de Juan Luis Guerra.

La voz nos hace, en esta encarnación, instrumentos
de comunicación de sentires y llega a ser tan importante
que nos rebasa y a veces somos eso: 
sólo una voz.
Una voz que ahora se hace palabra escrita y que os abraza...
y os recuerda que cada época de los años de nuestra vida
trae su propia melodía y ahora toca:
la melodía del Amor incomprensible e incondicional,
como el que mientras escribo me ha hecho pasar
del llanto suave a la sonrisa "tonta" de la felicidad más...
simple.

© GatoFénix










01 febrero 2022

113 - Feliz Año nuevo Chino

 Feliz Año chino del TIGRE

del elemento Agua.



Este año Nuevo viene cargado de regalos y sorpresas.

Ya tocaba que dejáramos el viejo traje y se nos hiciera 

uno a la medida de los tiempos .

Ya no valen las viejas creencias 

basadas en el miedo impuesto/asumido,

con la habilidad sibilina de las cloacas.

Así desde el  Bíblico Árbol de la Ciencia del Bien y del mal.

Miles de años , que no son nada para la eternidad que tenemos por delante,

pero que ya cansa; porque los "endiosados" han abusado 

hasta la saciedad, que viene a ser: su propia "suciedad" pero con "a"

Estamos en la LUZ, hermanos, y  ahí este elemento agua con 

el precioso Tigre de Siberia, ayudará a que el arrojo,

la valentía para asumir nuestra verdadera naturaleza DIVINA,

haga eclipsarse poco a poco, o rápidamente el imperio de la mentira

donde hemos estado enfangados "voluntariamente" miles de años.

FIN DE TODOS LOS ENGAÑOS.

Por eso este dibujo  que  sirva de Símbolo

Y que el que quiera lo use para camisetas, adornos o cualquier cosa

porque lleva el marchamo de la energía de Sandalfón,

sus colores, su Energía y Esencia como complemento 

femenino de Metatrón el arquitecto de la Geometría Sagrada

de todo  el Universo

DIOS.


© GatoFénix


Del libro de Theodora Lau, este extracto.

AÑO DEL TIGRE

HORÓSCOPO CHINO

3 A 5 DE LA MAÑANA

ESTE-NORTE

INVIERNO

ACUARIO, EQUIVALENTE EN EL OCCIDENTAL

MADERA

TRONCO POSITIVO


Año explosivo. Comienza con un estrépito y concluye con un gimoteo.

Año señalado para la guerra, el desacuerdo, y de todo tipo de desastres...Pero también será un año de grandeza y osadía.

Nada será hecho a pequeña escala (lo bueno y lo malo).

Históricamente lo del Watergate y el drama de Nixon culminaron en el año del  Tigre.

Como el Tigre tenderemos a atacar sin pensarlo y terminaremos lamentando  nuestra temeridad.

Sin embargo el Tigre puede puede servir para  inyectar nueva vida e insuflar vitalidad a causas perdidas, a empresas que se tambalean e industrias opacas y sin brillo.

ÉPOCA DE CAMBIOS MASIVOS, PROPICIA PARA LA INTRODUCIÓN DE  IDEAS NUEVAS Y ATREVIDAS, CUANTO MÁS CONTROVERTIDAS, MEJOR.

EL CALOR ARDIENTE DEL TIGRE AFECTARÁ INDUDABLEMENTE A TODAS LAS VIDAS. PESE A SUS ASPECTOS NEGATIVOS, DEBEMOS DARNOS CUENTA DE QUE PUEDE TENER UN EFECTO PURIFICADOR (ASÍ COMO ES NECESARIO UN CALOR INTENSO PARA SEPARAR EL METAL PRECIOSO DE LA MENA, TAMBIEN EL TIGRE PUEDE EXTRAER DE NOSOTROS  LO MEJOR QUE  TENEMOS.

TERMINA CON ESTE CONSEJO: "Confía en tu sentido del humor, y deja que las cosas vayan enfriándose"

pag. 93 del libro de Theodora Lau



29 enero 2022

112 - La modorra contra Sísifo.

 

Fotos en B/N del Sísifo interior. Publicado el 23-05-2011

 


Vino el poema a la hora de la siesta
y me pilló sin ganas ni papel.
Caía cada verso en mi frente,
como caen los pétalos de una rosa pasada,
pero, en ese momento, enmarañado
en la modorra calurienta,
no tenía ni hoja, ni pluma, ni pulso
para hacerlos surgir de la superficie blanca
inmersos en la cubeta reveladora
de los recuerdos dormidos tanto tiempo.
Ahora enhiesto a la luz de la vida
en la hora del té, pie a tierra,
viene el color de la areola de un pecho
y Sísifo subiendo la colina;
cada cual con la suya y
su propia piedra.

Discuto en mi interior sobre qué palabra usar,
sin llegar al desvelo y eso me trae
el vellocino de oro,
el hilo de Ariadna y palabras
del resto del texto 
construido antes del sueño.
.
La areola deja de ser nebulosa
y se hace palabra adjetivada
con lo que alcanza la inmortalidad.
Decimos en nuestro engaño:
“Cualquier tiempo pasado fue mejor”
e ignoramos que cualquier tiempo pasado
fue. Y punto.
Sólo eso: fue; y es irrepetible.
Ya, no es.
Ahora es un concepto cargado de adjetivos
sin olor ni textura real, pero a la vez,
tan intenso que no puede superarlo
el engaño de lo que ahora ves.
Cosas misteriosas de la memoria
que andan estudiando gente sesuda,
mucho tiempo, para luego hacer ordenadores
y cosas así que nos absorben
el tiempo.
Como Sísifo,
el que no separa el grano de la paja,
vuelve a subir el mayodelsesentayocho,
a la espalda una vez más,
en la colina eterna del tiempo, para dejar,
la esfera en el fulcro, para ver como rueda,
ladera abajo, la primavera de Praga,
la revolución de los claveles,
el mayo francés, eco de la revolución,
con su guillotina,
Robespierre y su madre,
Rousseau y Piaget,
la guerra de Vietnam, y el mil novecientos diecisiete,
el once ese y el eme y este quince reciente y viejo
como la conclusión de un ciclo vacío
lleno de aire y de mentira,
tan real como el hambre misma
y la penuria de cuerpo y mente,
ya que de alma ni hablemos
no seamos descalificados.
Cualquier tiempo pasado…
emerge en el líquido de la cubeta,
como una foto en blanco y negro,
en el cuarto oscuro de la racionalidad irracional,
al margen del Ser, a la luz de una lámpara roja,
como no podía ser de otra forma,
mientras observamos en la penumbra, cómo aparecen
las cosas, hasta su punto de gris e inmediatamente,
con la pinza, cogemos aquella imagen…
y la fijamos.
Después de lavarla, la pegamos en un espejo
de cara a sí misma,
de espaldas a la realidad
hasta que se abarquilla y se desprende
cayendo como un cromo
(¿no habéis oído eso de cambiar cromos?)
de nuestros juegos infantiles
a la hora del recreo.
La areola, fresas con nata,
de un pecho femenino, turgente, níveo,
seda y pétalo de rosa, con tacto de agua tibia,



cristal de gelatina,
emerge de la realidad experiencial
para ser concepto y palabra
que alcanza la intemporalidad.
Ser consciente de que el rojo
preside el proceso, en la cámara oscura de la vida,
es importante;
Salir a tiempo de la cubeta, también lo es;
como saber que para fijar las cosas en su punto,
requiere sumergirse en agua con ácido acético, un tiempo
y después, bautizarse en agua clara
para abandonar el pelo de la dehesa,
y ser otro, no el mismo
aunque sí el de siempre.
Agua y vinagre como la esponja del centurión
a Jesucristo en el Gólgota, antes del

“Consumatum est”


© GatoFénix

111 - Lugar donde nací: Cuenca.


Justo dentro de ese edificio nací. Mi moto aparcada fuera.

  Este vídeo casero lo realicé con mi pequeña cámara Lumix.



 
 Este entorno tan bonito y significativo es donde nací.
Para mi, es un lugar recurrente, donde no me canso de ir, una y otra vez.
Aquí se me cargan las "pilas".
Le llamaría un lugar sin tiempo.
Es como si todo el tiempo estuviera concentrado en esta encrucijada.
Un lugar con agua, en movimiento, de color turquesa
El ojo de un puente lleno de viento como todos
y un punto de fuga hacia Torremangana, allá en lo alto,
y a medio camino entre el puente y el primer meandro del río Júcar;
ahí está la confluencia del río Huécar en él. 
El río Júcar.

© GatoFénix





110 - Amanecíamos juntos, conscientemente.

 




Amanecíamos juntos y, al darme cuenta,
clavé los hierros y contuve el aliento.
Me bajé de la "burra"(el escúter)
y fui consciente del momento.
"Tiré de cámara" TZ10
y aquí os lo muestro.

No tenía palabras,
El Sol detrás de un velo
tan tupido, y liviano a la vez
que dejaba ver el contorno de su cara.

Era un buen presagio:
la luz vencía a las tinieblas.
Desde la hierba casi negra,
hasta la hierba verde primavera
todo en un golpe de vista
desde mi yo hasta el Tuyo,
que no sería éste sin Aquel.
Hoy no estaba la rosada aurora,
era más bien al fondo,
detrás de las plantas verdes,
un cálido ocre de vino tinto
derramado en mesa de mesón
de madera oscura
y, sobre él,
una cortinas de queso
con arándanos, con un doblón
de chocolate blanco manchado,
por donde se recortan una pareja de aves
madrugadoras,
yendo para Guadalajara.
El Sol se va separando lento
de su escondrijo y se eleva
en el cielo que luego será azul
cuando a él
no podamos dirigirle la mirada.
Vuelta a la grupa y a enfilar la carretera.
Hoy hemos empezado juntos a amanecer
el Sol y yo,
conscientemente.
No sé, vosotros.
Si, no. Todo tiene remedio,
mañana; Cada mañana.
Y os envolverá una cosa,
todo el día, que no podréis contar.
Os hará sonreír, a solas
como si fuerais locos.
Antes lo sabía mucha gente,
ahora, menos;
pero es, sin más,
una de las cosas gratis
que te da la vida.

© GatoFénix



109 - Siempre amanece

 



Me hice río de sangre no hace mucho
Y por él navegaba, plácidamente, la Parca,
tal como lo soñaba hace meses.
Un río manso lleno de meandros,
meandros cada poco, cada nada, meandros;
primero sangre, luego lodo y
rozando la otra orilla
por muy poco
polvo.
Llegué a ser tan poco que
hasta veía cómo se alejaba,
a cada instante,…
el propio sufrimiento.
Tal vez las manos, los pies y las rodillas
no fueran mías y ya fueran de otro.
Llegué a ser sólo sudor
sudor a chorros,
y a no tenerme en pie;
y ser llevado, mitad en silla,
mitad lejos,
con la ausencia en la cara de pergamino,
hasta la camilla.

Una vez vuelto de este viaje
Os traigo este mensaje:
Siempre amanece.

Ya sé, porque lo he sentido,
aquello que cantó el poeta;
Y porque lo he vivido, siendo tan poco
y tanto, como
ser polvo, pero
polvo enamorado.
Rozar lo que es
vivir un milagro de milagro.
Ser
como una hoja,
que el viento balancea
caprichoso, caprichosa.
Viniendo de ser nube
a barca de un insecto
o manto de la tierra
que cruje a nuestro paso.
Bajo la última luna llena de este otoño,
dos mil siete;
En el ocaso.

Después,
un nuevo nacimiento;
El portón de la Tierra menguando la luna
y el Sol con sus corceles dorados
que desliza las cortinas de la noche, en sus extremos,
y ensancha el escenario de este frío y luminoso día,
y …desde ahora, cada nuevo día.
Entre bambalinas…

© GatoFénix
(23 diciembre 2007)

28 enero 2022

108 - Los dias que pasan en tu ausencia

 



Los días que pasan en tu ausencia...son
las olas que lamen la playa
borrando los escritos.

Todo parece inmutable:
eterno, grabado en oro viejo...
hasta que sube la marea.
Luego fue un inequívoco espejismo;
Quizás: un algo
que muere o se desvanece
al compás que marcan las olas:
"el lento vals del olvido".

En la vida, todo es parecido.
El agua es un espejo que nos vuelve
la imagen verdadera de las cosas.
Somos algo,
mientras no suba la marea.
¿No?
Luego...
Quizás...
Nada.
O... no:
quien sabe los destinos.

A veces dura más el hormigueo
que produce la arena en el dedo,
que el mensaje escrito.
Otras veces, el recuerdo y los sentimientos
superan a la mar y a sus olas de abanico y faralaes
y aparecen
con solo acercar la yema del índice...
a los labios.

© GatoFénix




107 - Al borde de la sima


En ocasiones sientes que estuviste
al borde de la sima.

Ahí no se ve nada claro.

No se ve nada,
pero más allá...
un poco solos eso sí,

barruntas que tiene que haber algo.
Un algo que no ven los ojos,
un algo, como cuando bajas los párpados y,
antes del sueño,
viajas hacia unos colores brillantes,
refulgentes pero fríos.
Un viaje que "no necesita alforjas"
como se dice vulgarmente,
pero que es cierto, oye;
y toda la liviandad del ser
viaja y viaja.
A veces, suda la frente y todo
tratando de llegar antes
pero el aire no te roza ni te detiene
y luego ves gente,
amigos y familiares
o gentes desconocidas.
Hay por allí algunos animales,
pocos,
y algunas construcciones
que no sabría describir.

Puede que esté muy lejos
o al lado, pero vuelves
en un abrir los ojos

© GatoFénix




106 - Año viejo año nuevo Chino.

 - Año viejo /Año Nuevo

 


Publicado el 06-01-2011 18:28



El Wu wei

Contaros las cosas que cuento,
a veces, me parte en los versos,
como cuando los dedos de los niños
labran la arena,
y entre los surcos caigo.
Caigo esparcido
lanzado a voleo,
como las semillas
(¿sueños?)
semillas que son palabras;
imágenes de las cosas
que a veces son besos,
a veces son llantos,
y, a veces, susurros
de imperios antiguos, dormidos,
que se siembran con letras
tiradas a voleo,
como todas las vidas.
Vigas ellas, de una casa sin techo,
la casa del Padre,
que forman un pentagrama
donde se posan...
o pasan entre ellas, volando...
rozando...
los alientos vocales,
esencia del alma intangible
de la palabra
(¿melodía?)
de mis versos que te cuento
cuando el año viejo
sale y entorna la puerta
dejándola entreabierta,
para que la luz y la vida
se renueven eternamente
y nos sobrepasen
sin que podamos comprenderlo
nunca y por siempre.
El Wu wei del Tao.
(Creo yo)

© GatoFénix





105 -Los paragüas rotos ...y nos darán cobijo




¡Paragüeeeroooo, lañaooor! 
(voceaban por la calle hace tiempo)
Esos paraguas negros y rotos
caídos en el suelo son
los murciélagos muertos
en los días de agua y viento
tras batalla desigual; son
vestigios de la Armada Invencible:
toda una paradoja.
Ángeles caídos por la soberbia.
Daños colaterales, en esta lucha,
permanente,
contra los elementos...
que es la vida.
¡Ah!
porque menudos elementos nos aquejan.
Casi siempre "los otros",
a veces nuestra incomprensible forma
de ser;
nuestra alienación.
Podrían ser ,

estos murciélagos capotados,
una metáfora de nosotros y de nuestra
incomprensible mortalidad.
Bien podríamos encontrarnos
reflejados por ellos y su suerte,
como una premonición.

© GatoFénix

 

  "Y nos darán cobijo" 

 

Gracias,  amigo Sap, porque
nos darán cobijo a todos,
en algún momento, estos paraguas tristes.
Nos darán cobijo.
No sabemos cuándo, pero
en algún momento,
nos sobrevivirán.
Ellos caen tristes y desangelados,
nosotros nacemos desconcertados,
supongo,
de nuestras cenizas.

https://www.flickr.com/groups/sad_umbrellas/

Estas costillas desvencijadas
de un diáfano tórax, han de contener
más de un sueño "ikariano" sin expresar,
eso se nota.
Se nota... en sus cuadernas varadas.
Es el caso,
que los desaires
invierten el sentido de las cosas:
las subvierten.
Nos tronzan y nos astillan:
Primero somos casa,
luego cáliz o corola
(sin manos para bajar nuestra falda)
esa toma de aire del suburbano, cosa tan baja,
juega con nosotros a su antojo
y devenimos en aquello.
Todo igual pero sin orden,
y sobre todo, sin pneuma.
Una apariencia exenta de alma,
aunque no necesariamente muerta,
a veces, por cosa tan simple
como una mirada no devuelta
cuando ha nacido un fuego y no hay comburente.
Otra vez el aire.

---

© GatoFénix

Parece que interesa.

802 .- Recordando que vine aquí...a la Tierra.

Mi primera foto, en Cuenca. Navidad 1951-1952 Lugar donde nací, en Cuenca.  Esa era mi moto BMWK1200GT A estas horas, un 22 de Junio de 1951...